5 Sitcoms, die einen langsamen Start hatten — und 5, die von Anfang an funktionierten
Es gibt eine Faustregel unter Serienfans: Gib einer Comedyserie mindestens zwei Staffeln, bevor du aufgibst. Das klingt nach zu viel verlangt — und für viele Serien, die nie besser werden, stimmt das auch. Aber es gibt einen guten Grund, warum dieser Rat so hartnäckig kursiert: Einige der besten Sitcoms der Fernsehgeschichte haben mit katastrophalen ersten Staffeln begonnen, Piloten, die kaum ahnen ließen, was aus ihnen werden würde. Gleichzeitig gibt es Serien, die vom ersten Moment an wussten, wer sie sein wollen — kein Abtasten, kein Suchen, kein Rumpeln. Der Unterschied zwischen beiden ist aufschlussreich: Er sagt etwas darüber aus, wie Figuren entstehen, wie Showrunner lernen, und warum man manchen Serien einfach Zeit geben muss. Hier sind fünf, die sie brauchten, und fünf, die keine brauchten.
Langsamer Start
Von Anfang an stark
Die erste Staffel von The Office ist ein Experiment, das noch nicht weiß, was es will. Greg Daniels und Michael Schur übernahmen das britische Original von Ricky Gervais fast eins zu eins — gleiche Energie, gleiche Cringe-Dynamik, gleicher hoffnungslos unsympathischer Chef — nur dass Steve Carells Michael Scott in dieser frühen Phase kein eigenes Profil hat. Er ist eine blasse Kopie von Gervais' David Brent, und das Ensemble um ihn herum wirkt wie eine Ansammlung von Typen, nicht von Menschen. Sechs Episoden, schnell vergessen. Was dann passierte, ist Fernsehgeschichte: Ab Staffel zwei entwickelte die Serie einen Ton, der das britische Vorbild nicht nur hinter sich ließ, sondern etwas grundsätzlich anderes wurde. Michael Scott wurde nicht sympathischer — er wurde komplexer. Die Figuren bekamen Innenleben. Das ist die Staffel, mit der man anfangen sollte.
Die erste Staffel von Parks and Recreation hat dasselbe Problem wie The Office — was insofern wenig überrascht, als die Serie von denselben Machern stammt und ebenfalls im Mockumentary-Format gehalten ist. Leslie Knope, gespielt von Amy Poehler, ist in diesen frühen Episoden eine verkleinerte Version von Michael Scott: zu naiv, zu übereifrig, zu wenig grundiert. Der Unterschied: Parks and Recreation hat das schneller bemerkt und radikaler korrigiert. Ab der zweiten Staffel ist Leslie Knope keine Karikatur mehr, sondern eine der warmherzigsten und gleichzeitig politisch schärfsten Hauptfiguren, die das amerikanische Fernsehen je produziert hat. Chris Pratt ist plötzlich der lustigste Mensch im Raum. Ron Swanson wird eine Ikone. Die erste Staffel ist ein Anhang — die Serie selbst beginnt in Staffel zwei.
Der Pilot von Seinfeld testete bei den NBC-Fokusgruppen so schlecht, dass der Sender die Serie fast nicht bestellt hätte. Fünf Episoden in der ersten Staffel — das kleinste Serienorder in der Geschichte des amerikanischen Fernsehens. Und tatsächlich: Die frühen Episoden klingen nach Seinfeld, aber sie fühlen sich noch nicht so an. George ist eine Woody-Allen-Imitation, Kramer ist ein beliebiger Nachbar, Elaine fehlt im Pilot gänzlich. Was Larry David und Jerry Seinfeld brauchten, war Zeit, um zu verstehen, wie weit man ihre Formel — Figuren ohne moralischen Kompass, die permanent scheitern — treiben konnte. Ab Staffel drei beginnt das Experiment zu funktionieren. Staffel vier ist nahezu makellos. Dass eine der einflussreichsten Comedyserien aller Zeiten mit einem Piloten begann, den niemand haben wollte, gehört zu den schönsten Ironien der Fernsehgeschichte.
Community ist ein besonderer Fall: Die erste Staffel ist nicht schlecht — sie ist nur noch nicht das, was die Serie werden wird. Joel McHale als selbstgefälliger Anwalt Jeff Winger, der an einer Community-College-Lerngruppe hängenbleibt, ist ein funktionierendes Konzept, und das Ensemble um ihn herum hat von Anfang an Energie. Aber die Ambition fehlt. Die ersten Episoden sind ordentliche Workplace-Comedy, kein Genre-Experiment. Das ändert sich in der zweiten Hälfte der ersten Staffel und explodiert ab Staffel zwei, als Dan Harmon die Serie in ein Meta-Labor für Sitcom-Tropen verwandelt. Paintball-Episoden, Dungeons-and-Dragons-Parodien, Spaghetti-Western-Variationen. Community wurde zu einer der formalistisch mutigsten Comedys des amerikanischen Fernsehens. Der Weg dorthin beginnt unscheinbar.
New Girl startete mit einem klaren Konzept, das sie fast von Anfang an wieder aufgeben musste: Zooey Deschanels Jess als quirky Außenseiterin in einer WG voller Männer. Das Problem war, dass die erste Staffel das Konzept zu ernst nahm. Jess ist in frühen Episoden schwer erträglich — zu exzentrisch ohne Fundament, zu sehr Typ statt Figur. Gleichzeitig war das Ensemble um sie herum von Anfang an stärker als die Hauptfigur: Nick Miller, gespielt von Jake Johnson, stiehlt von Episode eins an jede Szene, in der er auftaucht. Die Serie fand ihre Mitte, als sie aufhörte, Jess zu einer Besonderheit zu machen, und stattdessen das Ensemble gleichberechtigt entwickelte. Was dabei entstand, war eine der warmherzigsten WG-Comedys des Jahrzehnts. Man muss nur durch die ersten zehn Episoden.
The Good Place ist eine der seltensten Dinge im amerikanischen Fernsehen: eine Comedyserie, die im Piloten bereits weiß, wer sie ist, was sie will, und wohin sie geht — und das trotz eines Konzepts, das auf dem Papier nicht funktionieren sollte. Eleanor Shellstrop landet versehentlich im Paradies. Michael Schur baut daraus eine ethisch-philosophische Komödie, die Kant und Aristoteles in den Nebenrollen hat, ohne je den Humor zu verlieren. Kristen Bell ist sofort vollständig präsent. Ted Danson spielt den freundlichsten Architekten des Jenseits mit einer Präzision, die von Beginn an brilliant ist. Was The Good Place auszeichnet, ist nicht nur die Stärke des Starts — es ist der Twist am Ende der ersten Staffel, der alles Vorherige neu kontextualisiert. Eine Serie, die von Minute eins an weiß, was sie baut.
Schitt's Creek ist kein Fall eines schwachen Starts — es ist ein Fall einer langsam wachsenden Fangemeinde. Die ersten Episoden sind stark: Die Rose-Familie verliert ihr Vermögen und landet in der Kleinstadt, die sie einst als Witz gekauft haben. Dan Levy und Eugene Levy haben vom ersten Moment an einen klaren Ton, eine klare Figurenkonstellation und eine klare Haltung. Was sich entwickelt, ist die emotionale Tiefe — die Serie wird wärmer, ohne ihren Witz zu verlieren — aber das Fundament ist von Anfang an solide. Dass Schitt's Creek erst in der fünften und sechsten Staffel zu einer kulturellen Erscheinung wurde und bei den Emmys 2020 alle wichtigen Comedykategorien gleichzeitig gewann, hat weniger mit einem schwachen Start zu tun als mit der Zeit, die es braucht, bis das richtige Publikum eine Serie findet.
Abbott Elementary ist eine der wenigen Serien der letzten Jahre, bei der der Pilot bereits ein vollständiger Beweis ist. Quinta Brunson hat das Mockumentary-Format, das The Office und Parks and Recreation definiert haben, nicht einfach wiederholt — sie hat es in ein zeitgenössisches Setting übertragen, das eigene Dringlichkeit hat: eine unterbeschäftigte, unterfinanzierte Grundschule in Philadelphia. Die Charaktere sind sofort unterscheidbar, das Tempo stimmt, die politische Haltung sitzt. Was Abbott Elementary von Beginn an von seinen Vorbildern unterscheidet: Es braucht keine Staffel, um seine Hauptfigur sympathisch zu machen. Janine Teagues ist vom ersten Auftritt an vollständig, und das Ensemble trägt das mühelos. Selten war ein Serienstart so unaufgeregt und so sicher.
Brooklyn Nine-Nine ist ein Schulbeispiel dafür, dass eine Serie wissen kann, wer sie ist, bevor sie auch nur eine Folge gedreht hat. Das Polizeirevier des 99. Bezirks von Brooklyn, ein Ensemble aus schrägen Figuren, Jake Peralta als selbstverliebter, aber eigentlich warmherziger Detective — und André Braugher als Captain Holt, eine der denkwürdigsten Nebenfiguren der Comedygeschichte. Der Pilot liefert bereits den Halloween-Heist-Geist, die Charakterkonstellation, die Energie. Michael Schur und Dan Goor hatten aus Parks and Recreation gelernt, wie man einen Neustart vermeidet: Sie zündeten von der ersten Minute an. Brooklyn Nine-Nine hat nie eine schlechte erste Staffel gebraucht, um zu wissen, dass es eine gute Serie wird.
Arrested Development gewann für seine erste Staffel den Emmy als beste Comedyserie — und das war vollkommen verdient. Mitchell Hurwitz hat eine Komödie gebaut, die von Anfang an in einem eigenen Register operiert: verdichteter Witz, laufende Gags, die Episoden und Staffeln überdauern, und ein Ensemble dysfunktionaler Figuren, das keine Zeit damit verschwendet, sich zu erklären. Jason Bateman als Michael Bluth ist der einzige vernünftige Mensch in einer Familie aus Narzissten und Egomanen — und die Reibung, die daraus entsteht, ist vom ersten Moment an vollständig ausgearbeitet. Die Serie scheiterte an den Quoten, nicht an der Qualität. Dass das Publikum jahrelang brauchte, um sie zu entdecken, spricht nicht gegen den Start — sondern gegen das Fernsehen, das sie ausstrahlte.
